V

Sin más sed,
intacta la carne de mis senos
voy a quedarme indefinidamente triste
hasta que tenga tu lengua
haciéndome
olvidar ilustres apellidos.
Deja que nazcan fábulas
donde creer que las muchachas
nunca engañan;
olvida las alternativas,
son los ojos de una mujer
que grita,
grita que no puede huir
celebrando todas las pobrezas;
la culpa es una voz muy tierna,
-----------------------------aproxímate,
quiero dibujarla en lo tibio de tu sexo,
créeme,
la felicidad no es un invento
y te ofrezco el olor de las palabras,
------------------------------------muerden,
las escribo sabiendo que el mundo
es una pelambre manchada,
si les pones las manos
sentirás la embestida.
Hagamos estrictamente lo imposible
aunque digan que tenemos
demasiadas verdades.
Quiero estar a merced de tus canciones.

Esperanza Iglesias
Pinar del Río, Cuba. 

Oigo tu cuerpo

Oigo tu cuerpo con la avidez abrevada y tranquila
de quien se impregna (de quien emerge,
de quien se extiende saturado, recorrido de esperma) en la humedad
cifrada (suave oráculo espeso; templo)
en los limos, embalses tibios, deltas,
de su origen; bebo
(tus raíces abiertas y penetrables; en tus costas
lascivas -cieno brillante- landas)
los designios musgosos, tus savias densas
(parvas de lianas ebrias) Huelo
en tus bordes profundos, expectantes, las brasas,
en tus selvas untuosas,
las vertientes. Oigo (tu semen táctil) los veneros, las larvas;
(ábside fértil) Toco
en tus ciénegas vivas, en tus lamas: los rastros
en tu fragua envolvente; los indicios
(Abro a tus muslos ungidos, rezumantes; escanciados de luz)
Oigo en tus légamos agrios, a tu orilla: los palpos, los augurios
-siglas inmersas; blastos-. En tus atrios:
las huellas vítreas, las libaciones (glebas fecundas),
los hervideros.

Coral Bracho

Deseo

Mi deseo
es siempre el mismo, ahí donde la vida
me lleve:
quiero meter mis dedos
y pronto todo mi cuerpo
al agua.
Quiero agitar una gorda escoba
para barrer hojas secas
capullos magullados
insectos muertos
y polvo.
Quiero crecer
alguna cosa.
Parece imposible que el deseo
se convierta de pronto en devoción,
pero ocurre;
Y así he sobrevivido:
fue así como el agujero
que cuidé tiernamente
en el jardín de mi corazón
floreció otro corazón
para llenarse.

Alice Walker

Canon

Cuerpo, recuerda no solamente cuánto fuiste amado,

no sólo las camas en que estuviste,

sino también el deseo que brillaba 

en los ojos que te observaban

y hacía temblar las voces—

frustrado apenas por los obstáculos del azar.

Ahora que está todo en el pasado

parece que tú te dabas a ese deseo

de igual manera —cómo brillaba,

recuerda, en esos ojos que te admiraban;

recuerda, cuerpo, como temblaban por ti esas voces. 

Constantino Cavafis

Sábado en Portocaliu

La historia se detuvo en la puerta 

de las ciudades de miseria 

bocas quemadas por el silencio 

cuerpos sitiados en el vacío 

polvo de huesos en el aire. 

Hace frío en Portocaliu 

un frío de sábado solo 

los jóvenes desesperados 

bailan solos y desesperados 

una música desesperada. 

Hace frío en Portocaliu. 

Después de la lluvia las calles 

caminan al bosque sagrado 

adiós ángeles y milagros 

adiós relojes detenidos. 

En los relojes detenidos 

están los signos de otros sueños 

las sombras irrecuperables. 

La historia no deja pasar 

el suave pelaje de los sueños 

los sueños no tienen destino 

son como un sábado en el aire. 

La historia es todavía ajena 

no sabe muertes ni abandonos 

no sabe de lúgubres casas 

llenas de noches y quejidos. 

Son muy extrañas esas cosas 

que a veces tomamos por ciertas 

y hay verdades aborrecibles 

en el pozo de la memoria. 

Son como vidrios empañados. 

Pero alguien limpia los vidrios 

del mirador que da a tus ojos 

y atisbamos o quisiéramos. 

Y la noche se mira en nosotros 

desvergonzadamente desnuda. 

Omar Lara

En una estación del Metro

Desventurados los que divisaron
a una muchacha en el Metro

y se enamoraron de golpe
y la siguieron enloquecidos

y la perdieron para siempre entre la multitud

Porque ellos serán condenados
a vagar sin rumbo por la estaciones

y a llorar con las canciones de amor
que los músicos ambulantes entonan en los túneles

Y quizás el amor no es más que eso:

una mujer o un hombre que desciende de un carro
en cualquier estación del Metro

y resplandece unos segundos
y se pierde en la noche sin nombre.

Oscar Hahn

Hombre interno

No es mi cuerpo
el extraño.
Es alguien más.

Le mostramos
la misma
mueca al mundo.
Cuando me rasco,
él se rasca igual.

Hay mujeres
que afirman haberlo abrazado.
Un perro me sigue,
debe ser su propiedad.

Si yo estoy callado,
él lo está más;
así que lo olvido
pero al agacharme
para amarrar mis zapatos,
él se pone de pie.

Somos una misma sombra
¿La sombra de quién?

Me gustaría afirmar
"Él era al principio
y será al final",
pero no estoy seguro de tal.

Por la noche,
cuando me siento
a barajar nuestro silencio,
le digo:

"Aunque tú pronuncies
cada una de mis palabras,
eres un extraño.
Ya es momento de hablar".


Charles Simic
Acá el original...

Agradecimiento

Debo mucho
a quienes no amo.


El alivio con que acepto
que son más queridos por otro.


La alegría de no ser yo
el lobo de sus ovejas.


Estoy en paz con ellos
y en libertad con ellos,
y eso el amor ni puede darlo
ni sabe tomarlo.


No los espero
en un ir y venir de la ventana a la puerta.
Paciente
casi como un reloj de sol
entiendo
lo que el amor no entiende;
perdono
lo que el amor jamás perdonaría.


Desde el encuentro hasta la carta
no pasa una eternidad,
sino simplemente unos días o semanas.


Los viajes con ellos siempre son un éxito,
los conciertos son escuchados,
las catedrales visitadas,
los paisajes nítidos.


Y cuando nos separan
lejanos países
son países
bien conocidos en los mapas.


Es gracias a ellos
que yo vivo en tres dimensiones,
en un espacio no-lírico y no-retórico,
con un horizonte real por lo móvil.


Ni siquiera imaginan
cuánto hay en sus manos vacías.


"No les debo nada",
diría el amor
sobre este tema abierto.


Wislawa Szymborska

Percibí la silueta de tus senos...

Percibí la silueta de tus senos

a través de tu disfraz de Halloween.

Sabía que te estabas enamorando de mí

porque ningún otro hombre habría percibido

ese atrevimiento de tu pecho.

Una excepción a tu extraña modestia 

para mí, solamente,

impresa en mi deseo sin forma

la incomparable y definitiva silueta de tus senos,

como dos caracoles fosilizados en las profundidades

sobreviviendo a la noche y tal vez al infinito.

Leonard Cohen

Cualquier sistema que maquinen sin nosotros...

Cualquier sistema que maquinen sin nosotros será derrumbado.

Les advertimos antes y nada de lo construido se ha mantenido en pie.

Tienen sus drogas, sus armas,

sus pirámides y sus pentágonos,

con toda su hierba y sus balas ya no pueden cazarnos.

Desde ahora revelaremos de nosotros sólo esta advertencia:

nada de lo construido se ha mantenido en pie,

cualquier sistema que maquinen sin nosotros será derrumbado.

Leonard Cohen

Estos heroísmos

Si tuviera una cabeza radiante
y la gente volteara a verme
desde los tranvías;
si pudiera estirar mi cuerpo
por el agua brillante
para nadar junto a peces y serpientes;
si pudiera estropear mi plumaje
elevándome hacia el sol;
¿crees que estaría en este cuarto
recitándote poemas
y formando sueños escandalosos
del más mínimo movimiento de tu boca?

Leonard Cohen

Dos poemas

Más adentro

En la avenida que lleva a la ciudad
cuando el sol baja,
el tráfico se vuelve denso, se arrastra,
es un lento dragón brillante.
Yo soy una de sus escamas.
Súbitamente, el rojo sol
mana desde el centro del parabrisas.
Me vuelvo transparente
y una escritura es legible
dentro de mí,
palabras en tinta invisible
aparecen
al poner el papel al fuego.
Sé que debo alejarme,
cruzar la ciudad y llegar más allá
hasta andar por el bosque,
caminando en las huellas del tejón.
Oscurece, ver se dificulta,
en el musgo yacen las piedras.
Una de ellas es preciosa,
puede cambiarlo todo,
puede hacer brillar la oscuridad.
Es el interruptor del país.
Todo depende de ella,
Mírala, tócala...

- o - 

El árbol y el cielo


Hay un árbol caminando en la lluvia,
pasa a nuestro lado en el diluvio gris.
Tiene un encargo, cosecha vida
de la tormenta como un mirlo en un huerto.

Cuando la lluvia se detiene, se detiene él.
Ahí está, quieto en las noches limpias
esperando el momento, como nosotros,
en que los copos de nieve florezcan por el cielo.


Tomas Tranströmer
Traducción de Emmanuel Caballero

We Real Cool

We real cool. We
Left School. We

Lurk late. We
Strike straight. We

Sing sin. We
Thin gin. We

Jazz June. We
Die soon.



Gwendolyn Brooks

Muerte en la familia

Lo llaman infarto.
Dos queridos golpeados
con esa misma vara,
esa misma hacha al ceño.
Los perdimos a la tierra,
dejando nuestro círculo
roto.

Una duró cinco meses
cayendo de nuestras manos.
Silenciosa, su gracia, ingenio
y belleza se fueron borrando.
Sus ojos verdes nos miraban
como preguntando, sabiendo,
perteneciendo.
Una noche nos eludió
y las máquinas piadosas
la trajeron de vuelta
para morir lentamente.
Al final
logró escapar.

A nuestra collie
le fue mejor.
Una criatura menor,
sólo pasó un día
llorando a la deriva
con sus oscuros ojos
suplicantes. Entonces
fue levantada y
tendida en la mesa,
adorada, acariciada
y puesta en libertad.


Julie Hill Alger



Puedes leer el original aquí.

Mysteries of Love

Sometimes a wind blows

and you and I

float in love

and kiss

forever

in a darkness

and the mysteries

of love

come clear

in you

in me

and show

that we

are Love.

()