January 23, 2013

Sábado en Portocaliu




La historia se detuvo en la puerta 
de las ciudades de miseria 
bocas quemadas por el silencio 
cuerpos sitiados en el vacío 
polvo de huesos en el aire. 

Hace frío en Portocaliu 
un frío de sábado solo 

los jóvenes desesperados 
bailan solos y desesperados 
una música desesperada. 
Hace frío en Portocaliu. 

Después de la lluvia las calles 
caminan al bosque sagrado 
adiós ángeles y milagros 
adiós relojes detenidos. 

En los relojes detenidos 
están los signos de otros sueños 
las sombras irrecuperables. 
La historia no deja pasar 
el suave pelaje de los sueños 
los sueños no tienen destino 
son como un sábado en el aire. 

La historia es todavía ajena 
no sabe muertes ni abandonos 
no sabe de lúgubres casas 
llenas de noches y quejidos. 

Son muy extrañas esas cosas 
que a veces tomamos por ciertas 
y hay verdades aborrecibles 
en el pozo de la memoria. 

Son como vidrios empañados. 

Pero alguien limpia los vidrios 
del mirador que da a tus ojos 
y atisbamos o quisiéramos. 

Y la noche se mira en nosotros 
desvergonzadamente desnuda. 

Omar Lara

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