A veces olvido el sol
hundiéndose en el océano.
El desierto es un puño de arena
sujeto por mi hija.
En su mano
cobija pequeñas criaturas,
rastrea una hormiga, una pulga
marchando sobre cada grano.
Las trae a sitios
que cree seguros.
Una isla de madera,
un haz de zarzamoras,
un continente de hierba.
Las hormigas rojas vienen sobre ramas,
los escarabajos de papa
en el doblez de un diario.
Ella intenta ayudarles
antes que la marea
conquiste sus vidas.
Sabe de las familias
que se vencen como manos
ante un horizonte de tanques avanzando.
Aquí la guerra es sólo materia impresa.
Qué fácil es no pensar en ella
mientras dormimos bajo un cielo quieto,
dejándonos en la espuma, en las olas
irresponsables apareciendo sin término.
Kelli Russell Agodon
Traducción de Emmanuel Caballero
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